那些雕像都是人的形状，但面目模糊，像是一团被揉捏过的泥巴。他们有的站着，有的跪着，有的趴着，姿态各异，但无一例外地朝向大殿最深处的那把椅子——

那是一把黑色的高背椅，椅背上雕刻着复杂的纹路，像是无数只手纠缠在一起。椅子空着，但椅子上方悬浮着一个巨大的光球，光球里流动着无数画面。

柳月朝那把椅子走去。

走到一半，她停住了。

有什么东西从空中飘落下来。

她伸出手，接住一片。

那是一片光影。

像雪花一样轻盈，像玻璃一样透明，握在手心里，会变成一幅画面。

她低头看着那片光影——

画面里是一个小男孩，五六岁的样子，站在一座破旧的院子里，仰着头看着天空。天空是蓝的，有云飘过。小男孩的眼睛很亮，像两颗星星。

这是许峰。

柳月的心软了一下。

又一片光影飘落。

她接住。

画面里还是那个小男孩，但长大了些，七八岁。他站在一座坟前，低着头，肩膀一抖一抖的。坟前没有碑，只有一块粗糙的木板，上面用墨笔写着几个字。字迹模糊，看不清楚。

柳月的眼眶开始发酸。

光影越来越多。

一片接一片，从穹顶上飘落下来，像一场无声的大雪。

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她接住一片——

许峰十岁，背着书包走在山路上，天快黑了，他一个人。路很长，看不到尽头。

她接住一片——

许峰十二岁，在一座破庙里躲雨，浑身湿透，缩成一团。庙里有一尊残破的佛像，佛的眼睛已经模糊了，但依然“看”着他。

她接住一片——

许峰十五岁，第一次杀人。不是他想杀的，是不得不杀。那人倒在他面前，血溅在他脸上。他站在那里，一动不动，像一尊石像。

她接住一片——

许峰十八岁，第一次进阎罗殿。他跪在那把椅子前面，低着头，不知道在想什么。周围是无数的雕像，那些面目模糊的人，都在“看”着他。

一片又一片。

一片又一片。

柳月站在那里，接住那些飘落的光影，看那些属于许峰的过去。

她看到了他的孤独。

从小到大，他几乎没有朋友。那些光影里，他永远是一个人。一个人走路，一个人吃饭，一个人发呆，一个人在深夜里睁着眼睛看天花板。

她看到了他的伤痛。

那些死去的人——战友、兄弟、还有那些他没能救下的人。他们的脸出现在光影里，一遍又一遍。许峰看着他们，眼神里有愧疚，有自责，有深深的无力。

她看到了他的责任。

那把椅子，那个阎罗殿，那些面目模糊的雕像——那是他背负的一切。那些死去的人把最后的执念托付给他，他接住了，然后就再也放不下。

光影还在飘落。

越来越多，越来越密。

柳月站在那场大雪里，接住一片又一片，看一片又一片。

她的眼泪早就流下来了。

“许峰……”

她终于喊出了他的名字。

声音在空旷的大殿里回荡，撞在那些黑色的墙壁上，弹回来，再撞回去，最后消失在无尽的黑暗中。

没有回应。

她又喊了一声。

“许峰！”