瘦了，老了，眼窝深陷，颧骨高耸，像一具骷髅上面蒙了一层皮。

但他的眼睛还是那个眼睛，黑沉沉的，像两口深井。

“图个活着。”

张卫国说。

黄巢笑了。

这次的笑，跟以前都不一样。

不是难看的笑，不是狰狞的笑，也不是自嘲的笑。

是一种很淡的、很轻的笑，像风吹过水面，起了一圈涟漪，然后就没了。

“活着。”

他说，

“活着好啊，活着就能看见很多东西。”

他看着对岸，沉默了一会儿，然后说：

“张老哥，你知道吗，我有时候会想，如果当年我没造反，现在在干什么？”

“可能还在冤句贩私盐，写诗，骂朝廷。”

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“也可能被官府抓了，砍了头，也可能饿死了，跟那些逃荒的人一样，死在路边，没人埋。”

他停了一下。

“但不管怎么样，我都不会看见这些东西。”

“不会看见长江，不会看见六十万人跟着我走，不会看见那些当官的人跪在我面前喊饶命。”

他转过头，看着张卫国，眼睛里有一种很奇怪发光，不是骄傲，不是满足，是一种很复杂的东西，像是在问值不值，又像是在说够了。

“张老哥，你说，我这一辈子，值不值？”

张卫国看着他，沉默了很久。

江风吹过来，带着水腥气和船上的马粪味。

“大将军，”

他说，

“值不值，不是老张说了算的，是你自己说了算的。”

黄巢盯着他，看了很久。

然后他笑了，拍了拍张卫国的肩膀，转身走回船头。

张卫国蹲在船尾，看着他的背影。

江风吹着他的袍子，猎猎响。

他的背影很直，很硬，但比以前瘦了很多，像一根被风吹弯了的竹子，还立着，但随时可能断。

船靠岸了。

黄巢第一个跳下船，踩在南方的土地上。

他回头看了一眼北岸，然后转过身，大步往前走。

六十万人跟在他后面，像一条灰色的河，流进南方的山林里。

张卫国牵着马，走在最后面。

他回头看了一眼北岸，北岸灰蒙蒙的，什么都看不见。

他想起黄巢在冤句县城门口念的那首诗：

“冲天香阵透长安，满城尽带黄金甲。”